José A. Nunes: MANIFESTO DO TU

Em trintões de palavras rasuradas nas linhas paralelas ao incógnito, descrevo em pontos essenciais a história que multiplica a arte do castanho.
Ponto primeiro: nunca Tu.
Ponto segundo: se nunca Tu, talvez ele.
Ponto terceiro e último antes do quarto, que desce em ventanias sociais que exploram risos simétricos à hipocrisia salteadora de mentes descobertas por si próprias mas que alienadas profetizam falhas absurdas: se nem Tu nem ele quem mais do que…
Ponto quarto: Eu, de nome Vazio, tratado por Senhor, acastanhado a olho nu, num cavalo de cenoura crua e azul que satisfaz a sede de saborear o simples pavor de répteis corcundas.
Em triliões de palavras, lá estão, mosquitos moribundos, afundados na podridão angélica, cheirando e sentindo o acostumar de valores periféricos a um só motivo, que anteriormente, foi conquistado. Motivo? Já não…Nada, agora é nada. Os meus guerreiros que o digam, melhor, que se mostrem.

A Evangelização de um Deus Parido

Na eira da saudade questionada elaborado foi o rim da melancolia. Na beira da simulação construiu-se o pulmão de um não-sorriso. Na tangente à pobreza moral formou-se o coração da arte efémera. E na oblíqua razão de apenas existir, tronco e membros passaram a ferro a cortina de fumo que presságios doutrinam. E desta forma, consequente e fria, húmida e irresponsável, nasce a firmeza que treme e alucina o seu portador. E este, com insegurança e de cordões atados desfigura a vida da cenoura que cor e luz lhe davam. E neste momento preciso, a merda de um calcanhar perdura na calçada que teima em realizar o arraial da ternura. Uma lua que aquece e torneia o corpo amaldiçoado, uma nuvem que transpõe a esquizofrenia social patente e uma rama que evolui na terra queimada que é a nossa mente. E é mentira! E é Deus, parido por nós, executado por eles, com reflexo de jagodes e barba esculpida. E é Deus, na oportuna altura de rastos que rasteja nas alturas de um céu das trevas e pernoita na ilusão arrebatada do portador, pecador, sonhador, realizador, pintor e um grande cabrão. A imagem é som vezes dois, quando pouco. E troveja, enquanto o membro genital superior se satisfaz com a gentileza humana que lhe é reconhecida aquando da activação do autoclismo sensorial. E agora, tudo e todos tremem. Os vulcões pestanejam lava homicida, os mares lacrimejam gotas de sangue laranja, a terra abre-se como a frágil e apetecida criação vaginal e o céu troveja espasmos de lodo ideológicos para que o portador se alimente e se conecte à... não! É mentira! E é Deus! Parido por nós. E um Deus parido é, incontestavelmente, uma absoluta verdade. No murmúrio da saliva que abocanha a triste pena do suor mentiroso, o relativo qualquer coisa reina na imensidão da possível mordida. Em contraste, fundido com a leveza do átrio mental, o objectivo qualquer coisa reina na sedução do responsável facto da memória. E no encontro que sempre acontece a verdade revela-se, nua e homogénea, calculada ao detalhe, detalhada por atalhos que encurtam o desvairio social e arrepiam longas e peludas cabras de entretenimento abusivo. Castrada à nascença mas fiel à origem é arma de arremesso e fruto apetecível, é sedutora e metodicamente respirável ao ponto usurpador do descrito. E usurpa, e usurpa e usurpa. É mentira! E mesmo assim, é verdade. É Deus. Parido por nós.

MANIFESTO DO TU

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