José A. Nunes: 1 minuto, 17 segundos. - Comparação: Criação e Estar.

Pediu a compensação entre uma relação medida por um anterior encontro, saudoso dos mosquitos relançados pela imaginação fértil... e que belo campo de batatas lá estava... e uma actual forma de comunicar entre os copos sujos de palavras carnais e enteadas de maneiras dispersas nos alongamentos cristalinos das rugas das belas cenouras trespassadas por ocasiões!
Relançou o pudor e os sapatos brilhantes no brilho questionável do existir por agora em entre-linhas maldosas mas muito subtis na equação do viver em vez do morrer.
A simplicidade suja-se de complexos que se agarram quais sanguessugas para uma jornada de olhares... perde-se um e de seguida outro, nada se ganha....um restará... mas que importa isso quando dois segundos faltam, quando dois momentos se esquecem no entrelaçar das espadas que rompem fielmente a necessidade de tudo abdicar...1 segundo após um minuto que falta para os 17?...pois sim...fazer o favor de afastar para passar...é um grito de guerra?

A Evangelização de um Deus Parido

Na eira da saudade questionada elaborado foi o rim da melancolia. Na beira da simulação construiu-se o pulmão de um não-sorriso. Na tangente à pobreza moral formou-se o coração da arte efémera. E na oblíqua razão de apenas existir, tronco e membros passaram a ferro a cortina de fumo que presságios doutrinam. E desta forma, consequente e fria, húmida e irresponsável, nasce a firmeza que treme e alucina o seu portador. E este, com insegurança e de cordões atados desfigura a vida da cenoura que cor e luz lhe davam. E neste momento preciso, a merda de um calcanhar perdura na calçada que teima em realizar o arraial da ternura. Uma lua que aquece e torneia o corpo amaldiçoado, uma nuvem que transpõe a esquizofrenia social patente e uma rama que evolui na terra queimada que é a nossa mente. E é mentira! E é Deus, parido por nós, executado por eles, com reflexo de jagodes e barba esculpida. E é Deus, na oportuna altura de rastos que rasteja nas alturas de um céu das trevas e pernoita na ilusão arrebatada do portador, pecador, sonhador, realizador, pintor e um grande cabrão. A imagem é som vezes dois, quando pouco. E troveja, enquanto o membro genital superior se satisfaz com a gentileza humana que lhe é reconhecida aquando da activação do autoclismo sensorial. E agora, tudo e todos tremem. Os vulcões pestanejam lava homicida, os mares lacrimejam gotas de sangue laranja, a terra abre-se como a frágil e apetecida criação vaginal e o céu troveja espasmos de lodo ideológicos para que o portador se alimente e se conecte à... não! É mentira! E é Deus! Parido por nós. E um Deus parido é, incontestavelmente, uma absoluta verdade. No murmúrio da saliva que abocanha a triste pena do suor mentiroso, o relativo qualquer coisa reina na imensidão da possível mordida. Em contraste, fundido com a leveza do átrio mental, o objectivo qualquer coisa reina na sedução do responsável facto da memória. E no encontro que sempre acontece a verdade revela-se, nua e homogénea, calculada ao detalhe, detalhada por atalhos que encurtam o desvairio social e arrepiam longas e peludas cabras de entretenimento abusivo. Castrada à nascença mas fiel à origem é arma de arremesso e fruto apetecível, é sedutora e metodicamente respirável ao ponto usurpador do descrito. E usurpa, e usurpa e usurpa. É mentira! E mesmo assim, é verdade. É Deus. Parido por nós.

1 minuto, 17 segundos. - Comparação: Criação e Estar.

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