José A. Nunes: Cenouras Azuis Engavetadas no Bolso Esquerdo

Sei que ultrapassaste a errata consciente que te escrevi. No palhaço que complementa a tua existência, saboreias a conclusão das questões morais a que tu chegaste. Cegas com vaidade, mudas com desprezo e com armas de arremesso fácil e divertido só para ti e arrumas o preço do caminhar para que ninguem o descubra.
Uma noite serás a cenoura azul sem cor.
Uma noite serás tua.
Na noite a seguir, serás minha.
Petrifica a tua reacção original engavetada na sedução que não tens!!! Verás a eterna cumplicidade enforcada na árvore onde também os pássaros se enforcam... partirei tua casca só para te magoar correndo o risco de que gostarás... e correndo, fugindo...caso realmente gostes...
Uma noite, serás minha.
Roer ou não roer é a questão!!!
De dentes amarelos te marcarei qual brasão qual estampa e sorrirás de tanto desafiar a mortalidade. Experimentas a morte na tua vida, agora tambem a minha serve para tal assunto...humm...indelicado...
O sonho, húmido ou não, leva-te à realidade... mas a realidade leva-te novamente ao sonho!!!
Pára com essa merda!
Sai-te!!!!!!!!!!!

A Evangelização de um Deus Parido

Na eira da saudade questionada elaborado foi o rim da melancolia. Na beira da simulação construiu-se o pulmão de um não-sorriso. Na tangente à pobreza moral formou-se o coração da arte efémera. E na oblíqua razão de apenas existir, tronco e membros passaram a ferro a cortina de fumo que presságios doutrinam. E desta forma, consequente e fria, húmida e irresponsável, nasce a firmeza que treme e alucina o seu portador. E este, com insegurança e de cordões atados desfigura a vida da cenoura que cor e luz lhe davam. E neste momento preciso, a merda de um calcanhar perdura na calçada que teima em realizar o arraial da ternura. Uma lua que aquece e torneia o corpo amaldiçoado, uma nuvem que transpõe a esquizofrenia social patente e uma rama que evolui na terra queimada que é a nossa mente. E é mentira! E é Deus, parido por nós, executado por eles, com reflexo de jagodes e barba esculpida. E é Deus, na oportuna altura de rastos que rasteja nas alturas de um céu das trevas e pernoita na ilusão arrebatada do portador, pecador, sonhador, realizador, pintor e um grande cabrão. A imagem é som vezes dois, quando pouco. E troveja, enquanto o membro genital superior se satisfaz com a gentileza humana que lhe é reconhecida aquando da activação do autoclismo sensorial. E agora, tudo e todos tremem. Os vulcões pestanejam lava homicida, os mares lacrimejam gotas de sangue laranja, a terra abre-se como a frágil e apetecida criação vaginal e o céu troveja espasmos de lodo ideológicos para que o portador se alimente e se conecte à... não! É mentira! E é Deus! Parido por nós. E um Deus parido é, incontestavelmente, uma absoluta verdade. No murmúrio da saliva que abocanha a triste pena do suor mentiroso, o relativo qualquer coisa reina na imensidão da possível mordida. Em contraste, fundido com a leveza do átrio mental, o objectivo qualquer coisa reina na sedução do responsável facto da memória. E no encontro que sempre acontece a verdade revela-se, nua e homogénea, calculada ao detalhe, detalhada por atalhos que encurtam o desvairio social e arrepiam longas e peludas cabras de entretenimento abusivo. Castrada à nascença mas fiel à origem é arma de arremesso e fruto apetecível, é sedutora e metodicamente respirável ao ponto usurpador do descrito. E usurpa, e usurpa e usurpa. É mentira! E mesmo assim, é verdade. É Deus. Parido por nós.

Cenouras Azuis Engavetadas no Bolso Esquerdo

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