Crês no ruído paisagistico da tua imaginação e depois é no que resulta: uma ideia ditada por um ideal deitado na poltrona da vaidade que comanda o teu assassino onomatopaico sem piedade...
Pum pum!!! Já eras antes mesmo de o ser. Bilhetes para fugir estão completamente esgotados. Reservas para alguns milhares de anos.
Solução?
Desenrasca-te!
Ah!!! Espera que estejas bem... (!?!?!?)
Ah nº2!!! Pum puM !!!!!!!
Tic Tac!!!
Sei que ultrapassaste a errata consciente que te escrevi. No palhaço que complementa a tua existência, saboreias a conclusão das questões morais a que tu chegaste. Cegas com vaidade, mudas com desprezo e com armas de arremesso fácil e divertido só para ti e arrumas o preço do caminhar para que ninguem o descubra.
O Sr. Vazio, rei do reino dos reinos, paragem de caravanas suadas e sumarentas de ideias dos deuses que não adoram nem tão pouco conhecem, figura triste. Face melancólica, em contraste com o estereotipo criado e cuidado ao longo de séculos. Alonga-se nas memórias de suas conquistas roídas por imaginações que outrora pensara ser o futuro. Repousa na imensidão de um odor celular, de núcleos que apoiam doenças do riso e afins. O seu corpo chama o que em tempos chamava por ele, o seu corpo ri-se descontroladamente de sua mente e vice-versa. Não há regras, não há excepções, não há cenouras azuis, nem sequer um pijama para despir.
Punhos arrogantes. Cicatrizes viciadas. Rostos caídos. Cabelos feios. Reluzir a idade do gelo, para um pressuposto altamente viciado na história do voltar ou não voltar, torna-se na sua maior aventura. Ultrapassa mesmo aquela em que tropeça na calçada embebida de carcaças que outrora sorriram, amarelaram a esquizofrénica questão do querer ser.
Enganem-se os periféricos olhares das montras que patrulham os nossos campos de visão… esguios de pestanas mal formadas, controlam o público, jogadores de ténis e bolas no sitio que protagonizam ideias de filmes fictícios, são realizadores, mais pseudo qualquer coisa, que diplomas mostram para uma altura terem, apenas que seja um milímetro… Matemática que te fodas!!! Milímetro… se mais um, és grandioso, se menos um, grandiosos podres são ou serão.
Em trintões de palavras rasuradas nas linhas paralelas ao incógnito, descrevo em pontos essenciais a história que multiplica a arte do castanho.
Uma torrada amarela pergunta a sequela do correr a um sistema intencional de questões relacionadas com a merda da idealização da entrega solar (como solas), ao nada. A resposta é a mesma. Os guerreiros de bocas, como sabemos, tornaram fácil essa resposta: “…”!!!
“
Gritar os nomes dos guerreiros não sagrados das terras castanhas que forram as paredes do cenário real da paisagem, é uma missão deste caro Senhor. Por e através de listas manchadas por bocados de cenouras acostumadas a celebrar vitórias batoteiras, um a um, são chamados para que presença seja o sinónimo de morrer por uma causa. Em sentido, com verticalidade áspera e crua, um passo dão em frente em sinal de obediência, pois como não só a palavra indica, a obrigação gera a obrigação de estarem obrigados e n final, seja ele qual for, dizer nada e ainda um obrigado.
Nos olhos que me emprestaram encostei dezenas de milhares de pestanas sem vida, mas com experiências e regalias que controlavam pestes de mosquitos armados com cenouras azuis e bastante gastas devido à exuberância de questões que não eram palpáveis. Uma delas, numa delas, percebia-se claramente as respostas finitas que calculavam segredos externos a dores compatíveis com esqueletos duvidosos. Calculavam lucros provenientes de terrestres ideias, lucros oriundos de pensamentos longínquos e prejuízos de palavras associadas a outras palavras extensas de solidariedade primitiva.
Numa concepção irregular de ideias, históricos e sujos de pó contínuo passado, o Sr. Vazio esclarece, apenas por principio a qualidade do ar que dá a respirar. Num tal vácuo escuro e sombrio, partículas quase que melodiosas, controlam algo que não irá durar muito tempo. A funcionalidade física não o permite. As solas místicas que continuam a calcar, minimizam a importância de criações que partem dum nada. Crescer para voltar a nascer e nunca ser crescido faz parte de uma linha de código seguida, irremediavelmente, por militantes altruístas que não esquecem origens e não têm pudor mental para se relacionarem com o que escrito está, com o que é uma imposição. Caso não sigam como assim são obrigados, obrigados são a tornarem-se ramos visíveis e gerais de estatísticas alteradas e batoteiras, só para que uns sejam, segundo esses pseudo-verticais, supostamente, melhores, superiores ou ainda mesmo algo mais, nome esse, que não surge.
Ouvi o que sussurraste com a calma de estandarte!!! Agora grito a plenos pulmões o que queres ouvir, mas aviso-te desde já, desde este momento onde me perco de uma forma alucinante, que nada, mas mesmo nada mudará o reflexo da nossa sombra naquela lagoa adiante! A razão é simples. Suar por entre os olhos será um destino cozinhado pelo mestre da insolvência… nesse destino caminhar é uma ferramenta, à qual darás um uso quase profético e filosófico. O teu olhar desaparece e o mágico da tua inconsciência surgirá no planalto queimado por madeixas soltas e verdes de inveja, com salpicos de sangue azul para que o vermelho sobressaia na crueldade de mosquitos moribundos. Vazio, como podridão, alimentar como necessidade ou como drama quase que intelectual, é o ser ou não ser, é a questão, imagina tu, preponderante de uma sola gasta e gasta mas que gosta de gostar de ser gasta…vai tu!
Nas relações quotidianas que normalmente são realizadas, como simples seres, surgem ao longo de vários caminhos, personagens e outras entidades, fictícias ou não, que confrontam ideias e valores apenas com a sua palavra. Em alguns dos casos, a importância de alguns valores considerados nulos pela sociedade são de extrema importância para o alcançar o que quer que seja. Medo, terror, hipocrisia, mentiras e presunção são apenas exemplos de um sol finito, mas longo. A palavra é assim um meio de transporte para os valores nulos, para que tudo o que exista mude, consoante a vontade do existir dessa mesma entidade. Através de cenouras ou gritos, de mosquitos ou guerreiros que nunca existiram, provavelmente, ou até mesmo de um querer inultrapassável, basta dizer, que a cor manda.
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